Caen las gotas de agua
sobre la ventana...
las escucho
y quiero tocarlas,
pero está cerrada
y afuera... el frío
tal vez me mate:
no tengo abrigo.
¿Sentirán frío?
¿O será miedo?
porque las oigo
arrastrarse
y escucho su quejido.
Quiero tocarlas,
sentirlas, amarlas
pero son inalcanzables
y se acaban,
se acaban
se acaban...
Seguro tendrán miedo
y sus manos temblarán
o... ¿por qué vendrían
a esta realidad?
Aquí no hay nada,
es un pésimo lugar.
Pobres, pobres gotas
escapando hacia acá,
al mundo
de miseria y catástrofe
¡Destino fatal!
¡Nunca vivirán!
Nacieron muertas,
consumidas
por la idea de gustar,
por querer encajar.
Se aferran a la ventana
sin quererse resbalar...
y las veo, las siento
son mías, mi pensamiento.
Pero están podridas
como este lugar,
como mis sueños
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